Под нелётную погоду над, бывало, лётным полем
так неслыханно поётся о фантомных городах:
их прекрасное далёко то ли выдумано, то ли
происходит в наших весях не со всеми, не всегда…
На такой минорной мысли остаётся на поверку
выводить своё терпенье, чемоданное уже:
улетучась, там, за тучей, достучится пусть до верха
и срисует чуть лазури прям сюда из Ле Бурже…
В зале, полном ожиданья, окна выплачут все слёзы,
самолёты, стоя стаей, наконец-то, доклюют
путы снов на нервной почве местных метеопрогнозов
и решительно припомнят, у кого какой маршрут…