Он любит меня, когда слишком пьян,
по вечерам, у кого-то на кухне, где
много народа, пьют водку, может быть
курят кальян, но скорее всего анашу.
Он никогда не был мне предан. Да и я
уже давно ни о чем таком не прошу, и
легко на душе становится от его односложных
ответов. И легко вот так, когда, он со мной,
тихий, смотрит чудовищно нежно. Мы засыпаем;
а я боюсь закрывать глаза, по тому, что утром
он точно уйдет, но во мне, от чего-то ещё говорит
надежда. И я не знаю сколько можно еще вот так,
до одури, жечь мосты, ждать чего-то, быть не
в силах его отпустить. Нервничаю. Он постоянно
меняется вместе с погодой и я всегда его принимаю,
и никак не могу каждый раз его не простить.