Часто снится скорбная картина:
По деревне движется обоз.
Крик детей… проклятья… матерщина…
Скрип давно не смазанных колёс…
Мы, мальчишки, собрались у тына.
Дед и бабка плачут у ворот.
А людской поток уж – за овином.
Чёрный месяц. СОРОК ПЕРВЫЙ ГОД.
Над деревней, над людской лавиной
Пролетает изверг-самолёт.
Где ж Илья, защитник наш былинный?!
…Без-
защитных
косит
пулемёт…