Сегодня поняла: наш мир не станет лучше,
У мусорки здесь тихо плачет Пушкин,
Валяется и Гоголь с длинным носом,
А там, поодаль, в красном, Маяковский.
И Достоевский не терзается, лежит,
Князь Мышкин весь зловонием облит.
Куприн и Пикуль сброшены на свалку,
И этих книг уж никому не жалко.
Они лишь место в доме занимают,
И, если честно, кто их прочитает?
Ни этот ли диванный долгожитель,
Что может только спать и жрать,
В пятнадцать лет жироноситель,
На грудь его бюстгалтер можно одевать.
А, может, та девчонка с сигареткой,
Раскрашенная глупая кокетка,
Зачем ей книги? Ей быстрее в "дамки",
Она живёт тупым инстинктом самки,
И под подушкой у неё не детективы,
А с разным запахом презервативы.
Нет будущего у того народа,
Чьи книги пища для мусоропровода.
Мы чёрным пеплом вылетим в пространство,
И перестанем быть, как государство.
04.05.2012г.