* * *
Тот мальчик, что кровью твоей переполнен.
А звуки моторов рассыпаны солью,
И звезды по небу рассыпаны в полдень.
Летят самолеты – такое уж право,
По крыльям – воздушная поступь босая.
И мальчик бежит, спотыкается в травах,
И смех, словно мячик, до неба бросает!
"Я вижу, мой Сын, необъятное что-то,
Оно бирюзово простерлось над нами,
Я вижу в оскале чужого пилота
Все то, что в мое переплавится пламя!
Я вижу, что искренни сердца движенья,
Что ты не приучен еще ненавидеть.
Я вижу в тебе полноту продолженья,
Ты – только во сне меня сможешь увидеть…
Пусть крылья мой чьи-то пули крошили,
Тебе, мой вихрастый, оставлю другое…"
Летят самолеты, большие-большие,
А маленький мальчик им машет рукою.
2005