я ночь держу на кончике пера…
ещё чуть-чуть и каплей канет в вечность,
исчезла белокурая беспечность –
младенчества вчерашнего пора,
слепой петух, ку-ка-ре-ку, снесётся,
нахохля свой тщеславный гребешок,
к щеке колючей детская прижмётся –
моих страниц хранитель-корешок,
и я шагну с обрыва в бездну утра,
вновь окрылённый в этот зыбкий миг,
на всё чихнув от гениальной пудры,
задорен, светел, несуразен, лих,
сорвусь туда, где жизни быстротечность
раскрутит адскую машину дня,
и как всегда задам вопрос под вечер:
кто ж я теперь – старик или дитя?