Перо в руке, моё родное,
Прости, что покидал тебя!
Теперь опять в своей манере,
Больно сжимаю, но любя.
Я напишу лишь пару строчек
И положу тебя в комод.
Там скоротаешь пару ночек,
Потом построишь буков взвод.
Расставишь всё в порядке рифмы,
Пройдёшь по ним как генерал.
Пиши скорей мои ты мысли,
Чтобы никто их не украл.