...Это то,что прячется под язык,как снег или мел.Он бел,как источник сна.А потом-свинцом,как зимой,меж век.После-смыть дождем.И забыть.(про страх)
...Это-теплое,тает и льет с висков,липнет с рук,словно сладкое месиво.С его губ морских собирая соль,на душе так заразно-весело...
...Это то,что забродит по венам,как ты.И его не хватает для истины.От щемящей истомы-до наготы отчужденно-бездонно-близкое.То,что именем между ключиц в каждом сне.То,чего не хватает,как ваты,чтобы в уши-оставить твой голос во мне где-то в области невозврата...
...Ну а это-приходит с каким-то дождем оскоминой вкуса вишен..когда пустотелый заброшенный дом дороже четверостиший...