Мой свет к тебе не станет ближе,
ночную тьму испепеля.
Ты – там, в России, я – в Париже
тоску гуляю по «полям».
Она со мной, и мне не важно,
какой на твоих пальцах лак.
Я в раскоряченную башню
вцепился жизнью, как дурак.
Я жру лягушек, пью без меры
французских лоз шальную кровь.
Я здесь не стал миллионером,
хотя продал твою любовь.
Я преднамеренно и твёрдо
остался там, где всем чужой.
Тупой клошар ворОтит морду,
а злой араб машину жжёт.
Но всё же лучше, не взирая,
что не поймёшь и не простишь,
из обворованного рая
свалить в какой-нибудь «париж».
И бесполезны стали письма
туда, где выбыл адресат.
Нет никакого оптимизма
в надежде, что вернусь назад.
В Париже – май цветной, бесстыжий,
и только нА сердце дождит.
Тоска скулит и щёку лижет,
былое счастье бередит…