Порою...

Порою кажется, что вздор
Всё то, что кажется я слышу...
И разум, требуя разбор,
Не оставляет выбор лишний...

Но, после правильных, не дымных
Слов, где не видится синдром,
Я чую... Вздор? А в мире
Творится что, мой дорогой?..