***

С фотографий - застывшие лица
вечной памятью смотрят на нас.
Пожелтевших альбомов страница
этот матери русской рассказ.
---------
Старший — Витя… Погиб в сорок первом,
под Москвою он в танке горел…
Был любимым, отзывчивым, верным.
Быть бы свадьбе! Да жаль, не успел…

Это Сёмка! Какой же смышленый,
заводила, драчун и боец,
во всех девочек сразу влюбленный…
В Сталинграде нашел свой конец…

Вот Андрюша… Погиб в переправе
на Днепре… плавить он не умел,
близорук был — очечки в оправе,
всё смущался, родной, и краснел…

А Степан тот красавец! Ей-богу!
Но как «марку» то гордо держал!
От гангрены… Был ранен он в ногу.
Умирая, всё мамочку звал…

Пашка с детства так Чкаловым бредил,
небо синее снилось ему.
«Лётчик будет» — шептали соседи…
А ушел он с подлодкой ко дну…

Гриша штурманом стал… Он потвёрже!
Школа лётная и за штурвал…
Орлик мой! Ох, отчаянный тоже,
ты в таранном бою умирал…

Ну, а Фёдор был умный мальчишка —
всё науку то пил как родник,
потихоньку, на печке… но с книжкой!
В партизанах погиб… подрывник…

А Егорушку немцы забрали,
не успела я спрятать его,
их по полю к концлагерю гнали…
Не вернули домой никого…

Ванька — младшенький… Мамина радость!
Он в застенках гестапо исчез…
Сколько мук моей птичке досталось?
Докричался ли он до небес?

Девять мальчиков родненьких было…
Девять соколов съела война
Девять жизней, о которых молила…
Что осталось? Одни ордена…
---------
Снова мирные плещут рассветы…
Под раскидистой тенью ветвей
Похоронена ЖЕНЩИНА где-то
МАТЬ, святых для меня, сыновей…