Нам жизнь из памяти стирает все пустое,
Нетронутыми оставляя только островки,
Где под защитой сердца – самое святое:
Любовь, надежда, счастья маячки.
Там маминого голоса живые звуки,
Ее родное и чуть-чуть уставшее лицо.
Ее глаза, улыбка, волосы и руки,
На пальце обручальное кольцо.
Там живо утро в старом деревенском доме,
И вымытые бабушкой еще блестят полы.
Босые ноги встанут на прохладный коврик…
Так тихо в доме. Бабушка, где ты?
Она, с утра в халате байковом, в платочке,
Уже свое нехитрое хозяйство обошла,
Порадовалась на зеленые росточки,
Кур накормила, завтрак собрала.
У бабушки большие, как мужские, руки,
На узловатых пальцах след пореза от серпа.
Она умеет все: стирает, вяжет, рубит,
С войны – за бабу и за мужика.
Давно ушли они… И у самой уж внуки,
Но чувствую когда несчастье у моих дверей,
Как в детстве обнимают ангельские руки,
Большие, как у бабушки моей.