Всё больше неуверен я в себе,
А это значит – отошёл от Бога.
Песчинка в Гоби я, иль муравей –
Не более того в Его чертогах…
Кто ж виноват, что сузился мой мир,
Что радость жизни я не пью, как прежде?
Какой-то чёрный, гаденький вампир
Пьёт мою кровь, и даже сквозь одежду…
Смотрю: вот чёрт! Скукожилась душа…
Уменьшилась уже на полразмера.
Костюм на ней, пошитый в США,
Болтается, как два яйца у хера…
Мой челн судьбы у шхер, того гляди,
Волной прибоя разобьёт о скалы.
И что маячит, Бог мой, впереди?
И где всё то, о чём душа мечтала?
Я больше не люблю себя, а вы?..
И все стихи мои – ирония, и только.
…От яблока досталась мне лишь долька.
Но я и не ропщу. Я так привык.