Мои стихи давно уже не в моде.
Но я пишу, что бы напомнить о себе.
Борясь за свою музу, что наверняка было угодно матери судьбе.
Я выхожу на улицу - там дождь.
А я опять одетая не по-погоде.
В году есть триста с лишним дней,
А на планете милиарды разных душ,
Что не снимают сгнившую лапшу из уш.
И, что-то сново в жар от мыслей о том,
Кого мне нет родней.
В компьютере есть тысячи различных фоток,
Но не одной с тем, кто ближе всех на свете.
Я больше не нуждаюсь в мамином совете,
Что трактовал:
"Любовь продажная - лишь деньги й куча шмоток"
Мои стихи давно уже не в моде,
Как тот старинный шкаф что сотни лет уже на даче
Стоит.
Я не нуждаюсь в человеческой отдачи.
Мне нужно лишь сквозь боль смеяться,
И одеваться по-погоде
Мои стихи давно уже не в моде.