Писать стихи, бес заставляет,
Все подмечает, как радар,
И мысль куда-то посылает,
Где наша жизнь, сплошной базар.
Где нет любви, но, есть доллары,
Спешим мы бабу прикупить,
Тела, как будь то бы товары.
Привыкли без любви мы жить.
Любовь, Изольды и Тристана,
В душе не оставляет след,
Здесь все на уровне обмана,
В любви, не жаждем мы побед.
Любовь сердца не согревает,
Душой не можем удивить,
И образ мысли нас пугает,
И мы, спешим телами жить.
Как будь то всадник догоняет,
Мелькает грозный лишь клинок,
Всяк силы наши отбирает,
Жизнь, как пропущенный урок.