Как стая нищих налетели воробьи,
Толпой драчливою на корку хлеба.
И дрались не друзья и не враги.
Лохмотья отлетали перьями в полнеба.
В пыли, все грязные от боя от рожденья,
Они себя, не думая, несли
В заклание и униженье.
С достоинством, присущим вору,
Во фраке чёрном,
Сорока белобокая стояла подле,
И внимательно следя,
Не впутывалась, наблюдая ссору,
Чтоб опосля…
Пока в пылу сраженья нищий люд
Был занят лишь такими же убогими
Соперниками, что поклоны метко бьют
В глаз, в бровь своим неверным клювом,
При этом сами будут судьями нестрогими,
Досужий франт, нисколько фрака не испачкав,
Взял корку хлеба, вроде нехотя, не торопясь,
И всё достоинство своё направил в беге
В уверенный полёт.
Не думая о хлебе,
Пыл продолжал неистовой гурьбой
Вершить и продолжать порядком надоевший бой,
Который объяснялся «не судьбой»
И гордостью, хранимой «для порядка».
04 мая 2012 г.