Утро бьётся в груди, всё решается с первым лучом и на своём пути не стоит жалеть ни о чём. Город полон страстей и тревог, здесь же нет ничего, кроме полузабытых дорог. Солнце блестит в колодце, ждёт удивительный день, сердце – так сладко – бьётся и сосна укрывает тень. - Нет печалей, помимо природных: небо серчает дождём, но и в этих прогнозах погодных вряд ли мы пропадём. Смородина и крыжовник, и согрета теплом трава. Наклонившись к земле, подорожник тихо шепчет: - Сестра… не права. Дождь бывает здесь крайне редко. И мы любим его, как брата. Завари себе чай, съешь конфетку – и почувствуй, что виновата. Я смеюсь в отражении окон: - Что ж, мой друг, прости за слова. И лишь слышится елей шёпот: - Мы живём. Он живёт. Ты – жива…
***
Я расскажу вам, как рождаются стихи.
Они головокружительно легки.
Они танцуют в сумрачной тиши
Приходят волшебством глубин души
И говорят всегда одно: дыши.