А ей всё казалось: любовь - это лишне,
И жизнь - не малина. Засохшею вишней
Лежала в саду...Вдруг её подобрал
Художник, что там натюрморты писал.
....................................
Вернулась усталая, нежная, томная -
Красивая самая, самая скромная -
Зарделась от счастья, любовью налитая,
Как зимняя вишня, на ветке забытая.