Он просто верил ей, как верил переменам,
Он шёл за ней, не ведая препятствий.
Она во всём: в душе его и венах,
Она – его неправильное счастье.
Он просто знал её по каждой клетке тела,
По черноте её просторных комнат…
Она любимой быть не захотела,
Он рядом был, стоял в сторонке скромно.
Она хотела чьей-то стать мечтою,
Чтобы огонь разжечь в мужчине встречном.
Он рядом был и закрывал собою
Её прозрачно-солнечные плечи.
Она любила кофе и прогулки,
Вечерний час и полумрак в гостиной.
Могла гулять всю ночь по переулкам,
По улицам – усталым и старинным.
Она писала скромные сонеты,
Играла мыслями, как туфелькой, небрежно…
А он дарил ей белые букеты,
И отдавал любовь свою и нежность.
Они прощались просто – пафос лишний!
И каблучки стучали и смеялись…
Она была прекрасней майских вишен,
А он смотрел ей вслед, не отрываясь…
Она была мучительнее страсти,
Она горела под его руками!
Но уходила, разорвав на части
Его любовь, похожую на камень.
Не знал, кто он: родной иль посторонний?
Не спрашивал, что с ними дальше будет.
Он рядом шёл и грел её ладони.
Он верил ей, как верят Богу люди.
17.05.11г.