Сложно,больно,невозможно
Каждым шагом часы измерять.
Ждать чего-то совсем не родного...
Но ведь ждать.
Обнимать себя руками холодными,
Чёрточками обозначать на стене:
Все часы в ожидании проведённые,
В этой глухой пустоте.
Монотонно тикают часы на столе,
Забирая куда то время.
Диктор что-то говорит о весне,
Утежеляя моё бремя.
Напоминает о тех временах,
Когда мир мы делили на "Наше".
Теперь разделились на "Ты" и "Я",
И встреч мы не ищем даже.
Сердце сбивается на ритм тревожный
В ожидании чего-то чужого.
Будет ли больно?
Будет ли сложно?
Превратить всё чужое в родное.