Я бы хотела, чтобы мне написали стихи.
Не оду-поэму, а так пару строчек в рифму.
Но чтобы они как осенние листья горьки,
И подчинялись бы только осеннему ритму.
Я бы хотела, чтобы мне посвятили сонет.
Пусть будет несложным, заезженным даже.
Но все же хочу чтобы в нем был английский рассвет
И облака над Темзой-рекой цвета сажи.
Я бы хотела, чтобы мне подарили рассказ.
Короткий, непафосный, даже без смысла.
Вот только бы в нем никто никого не спас,
А календарь на стене все так же отсчитывал числа
Я бы хотела... А, впрочем, чего желать?
Мечты не сбываются, воют в тетрадях метели...
Я посвящу Вам все, что смогла написать.
Даже если Вы этого сами, увы, не хотели.