Здесь почётный караул не ставят
и не видно "вечного" огня.
Здесь могила самая простая,
но она святая для меня.
Под крестом – один из миллионов
рядовых участников войны,
непростой судьбою наделённый,
мой отец.
И сын моей страны.
Он успел побыть на Халхин-голе,
посмотреть на финские снега
и на ленинградском бранном поле
брошен был на главного врага.
Были рейды по болотам где-то,
переправы в крошеве со льдом...
Нам отец не говорил об этом.
Это мама вспомнила потом.
Он вернулся с фронта с костылями
и в дела – в поля до темноты.
А ночами приходилось маме
от кровИ отстирывать бинты...
Всё ушло дорогою своею.
И, наверно, вовсе неспроста,
в той стране, где воевал и сеял,
умер он, позор не испытав.
А теперь, среди ветвей зелёных,
полумрак и птичьи голоса...
Крест с табличкой,
да берёзка с клёном –
вот и все регалии отца...