Всё в ладони веков и от этого мне не уйти.
Проплывут облака, словно кони по синей воде.
Но опять горизонт перевалом встаёт на пути,
и зовёт моё сердце земное к высокой беде.
Не кричать бы тебе, помолчать,
я не скоро вернусь.
Будет песня моя -
золотая дремучая Русь.
Белый дом у вокзала по крышу ушёл в провода,
тёмной ночью мерцает антенна - дюралевый крест.
Древний тополь шумит, гулко скорые мчат поезда,
страшный грай воронье поднимает с насиженных мест.
А под куполом церкви, где в клубе не кончился бал,
гой, не сам сатана ли, танцуя на зеркале лиц,
спросит в небе бумажного змея: куда я пропал?
Будет жалом ответ - я уехал в одну из столиц.
Не кричать бы тебе, помолчать,
я не скоро вернусь.
Будет песня моя -
золотая дремучая Русь.
Пусть берёзы в лесу опалил огневой иван-чай,
и кукушка недолгую песню поёт обо мне,
знает ветер-скиталец, как можно утешить печаль:
оседлать белогривых плывущих по небу коней.
Пусть в полях незабудки, как слёзы с зелёных ресниц,
и гудит обо всех, кто упал в эти травы земля,
но луна длинноногая на ночь спускается вниз -
целоваться со мной на былинном пуху ковыля.
Не кричать бы тебе, помолчать,
я не скоро вернусь.
Будет песня моя -
золотая дремучая Русь.