Мой фронтовик – отец пел под гитару мне
О жизни, о себе, и о любви… Я слушал…
Он пел негромко – о Моей Стране,
И о «землянке» под «сто грамм» на ужин…
Год приписал… Сбежал на фронт
От матери, был худощав, не сложен…
Под Курском… На Днепре…
Осколком… Тяжело… Он Родине был нужен!
Мой фронтовик отец мне говорил: «Вперёд!
Не отступай, ни перед кем не преклоняйся…»
Художник, композитор, педагог, певец…
«Живи, твори, люби… И – удивляйся!»
Его нет с нами, но звучит во мне
Его гитара… Голос чуть простужен…
Он мне поёт о Жизни, о Войне…
И голос этот, мой родной, мне нужен!