Беснующийся сердцем, без причала
И безрассудностью сдирая душу в кровь.
Я каждый день начну сначала…
Я каждый день ору ей про любовь!
Ты меня от любви отлучала,
Говорила: « Немил, не люблю…»
По законам игры – отучала,
Дескать – шансы равны нулю.
Указала на стих – под Хайяма –
Кто такая, она любовь….
Для меня это бездна – не яма,
Где по менторски льют славословь,
Где елеем промазаны чувства
Где по правилам – жизнь понимать
Где любовь, это степень искусства…
Фарисеи, писцы – ВАШУ МАТЬ!
Для меня, это сердцем, в твоё стучаться,
Страсть пожаром в душе, вновь и вновь,
Невозможность тобой пресыщаться
И без рамок, моя любовь.
Все стихи, о тебе РОДНАЯ!
Их читаю, тебе пишу.
Даже рифмой подчас хромая,
Все равно - я тобой дышу!
И еще, ТЫ прости - не поверил,
В безысходность твоих речей.
И не знаю, кто сколько отмерял…
ТЫ моя! Я выходит, ничей?