У нас с тобой весна. Ты снова душишься галстуками, а я писательски - шарфами.
Ты моя фиолетовая блесна, пахнущая предательски - сладкими духами.
И даже в моих идиотских снах, пробивают насквозь цемент фиалки.
Я не то что бы влюблена, да пленят пустотой катафалки.
Я хожу по только побеленным бордюрам, и не калечит меня совесть.
А ты придаёшься очередным аббревиатурам, сочиняя скучную повесть.
У меня аллергия на пыльные дороги и бесполезный вечерний трёп.
И я обязана тебе очень многим, за то что читаешь меня в захлёб.