Хочется терпко-сладкого… Губ твоих…
Чтоб до мурашек – пальцем по нежной коже…
Дня суета не лечит от мыслей шальных,
И, как ножом по стеклу, бесит своим «позже».
Птицею глупой бьется в то же стекло
Страх, что не хватит еще лишь одной минуты…
Мерно, бесстрастно щелкает жизни табло,
По крошке крадя нам отведенное брутто…
А мною тебе еще столько не сказано слов,
Я напишу их, можно?– пальцем по нежной коже,
Мурашками вдоль спины, сотнями лепестков,
Каждым мгновеньем, сейчас… Нет никакого «позже»…