Рассчитан каждый шаг, измерен каждый миг –
Так человек живет в земной своей юдоли
Среди домов, машин, компьютеров и книг,
Заветы мудрецов презревший поневоле
Но есть иная жизнь в краю цветов и трав,
На берегу реки, под сенью криптомерий.
Там, укротивший плоть, постом смягчивший нрав,
Отшельник ищет Путь, укоренившись в вере.
Он счет теченью дней ведет по смене лун,
Соразмеряя их со временами года.
Он бесконечно стар и неизменно юн –
Питает дух его бессмертная Природа.
Там ветер из лощин доносит голоса
Умолкнувших давно владык и полководцев,
Чью память сохранят лишь горные леса
Да звеэды в глубине заброшенных колоцев.
Устало шелестит сухой листвой бамбук,
Вздыхают о своем задумчивые клёны.
И в тишине ночной отчетлив каждый звук -
Последние сверчки друг друг шлют поклоны.
На быстрине журчит в кромешной мгле река,
Стихи былых времен перепевая снова:
Размеренно течет певучая строка,
И проникет в кровь бальзам чужого слова.
В трактатах на столе чернеют письмена –
Посланья мудрецов через века потомкам.
Меняется язык, меняется страна,
Но истина живет в бумажном свитке ломком.
Меж небом и землей уединенный скит.
Не гаснет до зари, чуть теплится лампада.
Отшельник в том скиту опять всю ночь не спит -
Боится пропустить начало листопада...