Этот город – блин, который комом,
пригораешь печенью к нему,
никогда не стать бараку – домом
на высоком в небо берегу.
Этот город жрет людей и реки,
и асфальт не может залатать
юдольные пыльные сусеки,
косточками крепленую гать.
Этот город знает верный прикуп,
он «обло, озорно… и …лайяй»,
за свободу ждет кровавый выкуп,
заигрался город в «первомай».
Этот город всю тебя, до капли,
выпотрошит, выпьет и срыгнет,
– у него для каждой твари – грабли
и на крыше храма пулемет.
Так дыши же, детка, полной грудью,
завтра город кашей угостит,
прилепись тщедушным тельцем к улью,
где жужжит проплаченный пиит.
7 мая 2012