Тьфу чёрт! Опять испорчен лист бумаги. Ну где ты, Муза?
Я без тебя уж не могу!
И не хватает мне ни толку, ни отваги,
Чтоб без тебя мне что-то сделать, самому.
Пришли же мне хоть каплю вдохновения,
Пусть сформируются все строчки в стих.
Чтоб я писал его до умопомрачения.
А после улыбнулся и затих.
И чтоб писал я о любви и боли,
Да хоть о чём, как пожелаешь ты.
Дай мыслям ты моим глоток весенней воли
И что-нибудь прекрасное взойдёт там, как цветы.
Да неужели я перед тобой так грешен?
Где провинился я? Что сделал я не так?
Я просто-напросто всегда хотел быть честен.
Вот и швырялся я словами, как дурак.
Прости меня, клянусь, что впредь исправлюсь.
И буду делать только то, что скажешь ты.
И, может быть, тебе я вновь понравлюсь.
И воплотятся все наши мечты.
И будет наше с тобой творчество
Утехой для несчастных душ.
Для безымянных станет именем и отчеством,
А для художников вмиг превратится в тушь.
Опять ты не услышала... а я успел охрипнуть,
Я так устал, взывая к пустоте.
И так боюсь я к этому привыкнуть,
Что слёзы вместо звуков на листе.
Мне всё равно, и я живу с мечтою,
Что хоть сегодня, но ты посетишь меня.
И в танце мыслей мы закружимся с тобою.
Я буду верить. И я буду ждать тебя.