Когда выключается свет,
Меняются формы предметов,
И можно увидеть поэтов,
Которых давно уже нет.
Их жесты слегка холодны,
Их тени слегка угловаты,
Их лица слегка мрачноваты,
Но нету их в этом вины.
А, если прислушаться к ним,
То можно услышать их речи…
Стихи, что нетленны, как вечность.
Им нет ни судьи, ни цены!
Поэты сидят за столом,
Поэты листают журналы,
Пьют кофе, едят круассаны,
Скрипят страусиным пером.
Пытаясь во мне разглядеть
Творений своих продолженье,
Вдыхают в меня вдохновенье,
Но хочется спать… не успеть.
Я очень боюсь засыпать…
Поэты садятся в кареты
И мчатся за мной до рассвета,
Но все же меня не догнать.
У пропасти встав, на краю,
Я в бездну бросаю монеты,
В надежде услышать ответы…
За каждый ответ по рублю.
Вот, я задаю ей вопрос:
«А есть ли конец у Вселенной?»
Она отвечает: «Наверно…»
Я снова бросаю ей горсть.
Но слышится топот копыт,
Поэты несутся в каретах,
Сквозь топот не слышно ответа
О том, есть ли Бог, или нет?
Поэты встают предо мной
И тянут ветвистые руки,
Сорвавшийся в бездну… в испуге
Проснулся в квартире пустой.
(07.05.2012 г.)