Все знают правду, похожую на ложь.
Быть может ложь, похожую на правду.
Порой и разницы не разберешь,
Хотя вот ложь ложится на уши приятней…
Она нас греет пламенем своим
И затуманивает разум убеждением,
Инстинкты, притупляя мы свои,
Отодвигаем правду без сомнения.
Она нас греет и, как поленья в печке, мы
Горим, не замечая разрастания
Черного пламени, возможно пламени той тьмы,
Где лживость правит над сознанием…
А правда потихоньку умирает,
Не зная, где найти себе приют.
Ведь ее люди беспощадно прогоняют,
Делая вид, что любят и ждут.
И лживость становится сильнее,
Она в лицо уже смеется нам.
И с каждым днем в ее дыму мы все тупеем,
Начиная верить в свой обман.
Спастись хотим мы все едва ли,
Ведь так удобней жить во лжи,
И абсолютно нет той грани,
Где благо ложь, а где - кресты.
Так и живем, не различая
Добра со злом и холода с теплом.
Один вопрос вот только тут всплывает:
Зачем мы врем всегда, всем и во всем?