Там и тут разгораются споры,
Сколько мы в той войне потеряли:
Двадцать? Тридцать? А может быть сорок
Миллионов. Узнаем едва ли.
Не дай Бог, нам в дискуссиях этих
За бесстрастной работой подсчёта,
Чью-то страшную боль не заметив,
Потерять, позабыть хоть кого-то.
Не увлечься бы числами слишком.
Не погрязнуть в пустых перебранках,
Вдруг, не вспомнив о наших мальчишках,
Той поры беспощадной подранках...
Сын полка очень важная должность.
Их тогда кто как мог, баловали.
И порой, позабыв осторожность,
Парни в прятки со смертью играли.
В бой, не кланяясь пулям, снарядам,
И в разведку без страха ходили.
Да чего тут бояться, ведь рядом
Каждый брат, каждый ангел-хранитель.
Но война не весёлая сказка,
Не глава подписного романа.
И осколком пробитая каска,
Покатилась к подножью кургана…
Небо хмурилось. Плакало небо,
Заливая всю землю слезами.
И вздыхало колосьями хлеба
Поле, вслух говоря с небесами.
А трава придорожная пела:
За моих сыновей отомстите.
Как давно та война отгремела.
Но мы снова им скажем: «Простите».