Война… Не всегда же пули летят.
Такое на фронте бывает.
Это глаза повзрослевших ребят –
В них Родина свет зажигает.
Это объявленный срочно набор,
И привокзальные речи.
Это снова открытый собор,
И зажженные свечи.
Это ночное письмо-треугольник,
Прочтённое в сотый раз.
Это сосед – безногий полковник,
И его крепость фраз.
Это звук «Славянки» прощальной,
Это глаза матерей.
Это звук паровоза печальный –
Памяти прошлых дней.
Война... Не всегда же пули летят.
И пусть говорят: «Время лечит».
Мы души храним не пришедших ребят,
Но разве от этого легче?