Дело было году в 1967. Отцу, списанному со всех воинских учётов ввиду первой группы инвалидности, пришла повестка явиться в военкомат.
Телефонов в ту пору мы не знавали. Точно в назначенное время отец оседлал свою, как он её нежно именовал, «МУ-2», а попросту – инвалидку, на ту пору уже четырёхколёсную, с откидным брезентовым верхом – кабриолет! – верх которой не поднимался ни летом, ни зимой (иначе бы отец туда попросту не влез), и поехал «по делам службы», как он любил говаривать.
Никто из домашних этому вызову не придал особого значения, ибо знал, что отца можно было разве что в космос запустить вместо собаки Стрелки.
Спустя какое-то время отец вернулся. На вопрос, зачем вызывали, отводил глаза в сторону и кривил в полуулыбке-полуухмылке рот – верный признак то ли волнения, то ли удовольствия, то ли рождённой в его голове какой-то новой идеи.
На сей раз был… орден! Отечественной войны II степени. С номером. В тёмно-красной коробке, устланной шёлком (подозреваю – натуральным), с орденской книжкой, с подписью (настоящей!) «Георгадзе».
Новенький, отливающий серебром с золотым (подозреваю – высокой пробы!) серпом и молотом.
На вопрос – за что? – конкретного ответа не последовало. Значит, было за что! Прошло более двадцати лет со дня Победы, почти столько же с момента демобилизации. Казалось, какие и были реляции, все канули в Лету. Оказалось, не все! Жив курилка! И помнит своих защитников!
По традиции, дотоле мне не ведомой, появился стакан с водкой, куда был опущен орден, на столе – обед, вокруг стола – гости, невесть откуда взявшиеся.
Не отпил я из того стакана ввиду малолетства. И потому, наверное, миновали мою грудь ордена. Но я об этом нисколько не сожалею – хватит мне и отцовского…
P. S. Относительно недавно мною был написано стихотворение:
Парад Победы. 65-я годовщина
…и солнце играло на их орденах,
и все в офицерских* ходили чинах,
кто выжил и дожил до нынешних пор…
Но пристально время глядело в упор –
ему различить бы сквозь блеск мишуры
награды ушедшей военной поры.
Медаль за Кавказ, за Москву, Сталинград
ценней юбилейной любой во стократ.
Омытая кровью – невзрачна, тускла.
Слепяще-нарядной когда-то была.
Со старой колодки свисает медаль.
Нашивки за раны не носят, а жаль.
На форме солдатской остались они,
которая помнит суровые дни.
Случилось – им в братской не выпало лечь.
Но форму солдатскую надо сберечь,
как память, что на людях скорбно нема,
в тиши, в одиночестве сводит с ума.
Война – злая нечисть и злая беда…
На теле срастётся, в душе – никогда.
Домой ты вернулся израненный, брат,
с медалью зато – за Кавказ, Сталинград.
И грела она, как когда сто грамм.
…Отцову медаль никому не отдам…
* к 55-летию Победы Указом Президента всем живым на то время участникам боевых действий из числа рядового состава присвоено звание «лейтенант».