И все прошло. Развеялось. Затихло.
Закрыты двери. К югу мчатся стаи.
И пожелтела каждая страница
От времени и дыма сигарет.
Тогда, чтоб от беды оборониться,
Ты черную кайму огнем оставил.
А я теперь тетрадь твою листаю,
Найти пытаясь твой пропавший след.
Я не хочу все забывать! Я помню
Как эти строки ты писал когда-то:
Свет фонаря в полуподвал струился,
Скрипело тихо резвое перо,
А впрочем, все куда как прозаично,
И бесконечность шариковой ручки
Между собою сто листов связала
Затейливою вязью синих строк, -
Твои стихи. Плоды твоих бессонниц.
Болезнь души, бесславье и безумье.
Твои грехи, грехи мои и наши
Прекрасные беспечные грехи.
Поэзия отчаянья и боли,
Пусть будет даже в самой грубой прозе,
Ведь любящему сердцу не докажешь,
Что это были вовсе не стихи.
Ты знаешь, очень скоро что-то будет:
Я слышала во сне раскаты грома,
И в черном мраке под отверстым небом
Горел проклятый град Ершалаим.
И я проснулась. Я глаза открыла
И в зеркало смотрела долго-долго,
Надеясь хоть на миг тебя увидеть
И стать лишь отражением твоим.
Ни стоны ни молитвы боль не смоют,
Боль смыть сумеет только кровь - не слезы.
Я здесь. Я знаю, что недолго ждать осталось,
И я не буду ничего менять.
Страницы эти с угольной каймою,
Да лепестки кроваво-красной розы -
И это все, что от тебя осталось.
И все, что остается от меня.