По пустому центру столицы, неспеша и неотвратимо, едет чёрная колесница, а над башнями звёзды стынут. Их сковал замогильный холод - с той поры утекло немало лет и жизней, как мерный молот, сердце Родины - замолчало. Под стеною лежат титаны, под землёю лежат герои, упыри наводняют храмы, а пороки текут рекою. Там, где шли, сотрясая камни, победившие тьму солдаты, по брусчатке, в которой память о знамёнах, на ней распятых, нынче ходят другие ноги, и позором её пятнают - двое карликов, два убогих, власть в обрубке страны меняют. И текут по ущельям улиц толпы граждан и цепи стражи, кто обманом, а кто - беснуясь, рвутся к власти друг друга гаже твари, масками прикрываясь и пророча нам реки крови, а мертвец, что сидит на троне, сам себе пирамиду строит. В этом грязном водовороте невозможно остаться чистым, будь ты "за" или будь ты "против" - в череде рукотворных истин я ступаю по кромке бритвы, и, боясь оступиться, знаю - кто-то выйдет из тьмы напротив. Я слабее. Я проиграю.
Но толчки... раз за разом, слышишь? Напрягись, на пределе слуха! Где-то там, под землёй, в могиле, что-то бьётся - с надрывом, глухо. Этот звук отдаётся болью, этот звук придаёт мне силы - обливаясь багряной кровью, сердце всё ещё не застыло. И пока оно ждёт ответа, я не сдамся и не заплачу - пусть весь мир будет против, это - выбор мой. И никак иначе.