Меня швыряет жизнь на плаху
И душу рвёт на колесе
За то, что я когда-то … (матом)
Послал правительство в Кремле.
За то, что я не согласился
Перед тузами жить скуля,
За то, что в доску я влюбился,
Моя хорошая, в тебя.
Судьба, судьба, ты судишь смаху,
Иль за тридцатник продалась,
Коль совесть двигаешь на плаху,
А дуракам вручаешь власть.
Гудят мне трубы громкогласо
Иерихонским матом – жуть!
И потому не без опаски
В свою я будущность гляжусь.
Ну что ж, лупите в лоб вопросы
И прямо вам отвечу я:
- Люблю поэзию – не прозу,
Мне не нужна вовек ничья.
Да! Состоятся все парады!
Ну а пока мне бьют в бока.
Я, словно римский гладиатор,
Бьюсь с красной стенкою Кремля.
Ведь даже та, кого любил я,
Которой ради шёл на всё,
Так легкомысленно, не думав,
Вонзила в спину мне копьё.
Кричать бы, - голос оборвался.
Заплакать, - слёз нету уже.
О, жизнь моя, прошу я, сжалься
На своим ты протеже.
Или останется мне только,
Как Гена Шпаликов, сложить:
Страна меня не будет помнить,
А вот товарищи – всю жизнь.
16 марта 1984 г.