Открываю я старый альбом,
Что успел между книг запылится.
В нём рассказы ведут о былом,
С фотокарточек прадедов лица.
В каждой мелкой морщинке — война
И дорог нескончаемых версты,
А во взглядах победы цена —
Боль, друзья, что ушли на погосты.
На погосты, а чаще в полях —
В безымянных могилах уснули,
Защитив от нацистов в боях
Целый мир и приняв в себя пули.
Седина, словно пепел войны,
На висках и чубах кучерявых,
Что, как смоль, были прежде черны
У ребят довоенных, поджарых.
Пожелтевшие снимки, но в них
Сорок пятый в медалях сияет,
А героев всё меньше живых,
Их небесная рать созывает.
06.05.2012.