Тычут пальцами в грудь, говоря, что самые лучшие,
Стремятся быть лучше, лучше становятся.
С горя, с радости пьют; на утро опухшие,
Бледные, скудные - им, небось, нездоровится.
Тычут пальцами в грудь, будто самые сильные,
Всё одолеют, всё стерпят, поправятся.
Сами ж сидят под маской «ванильные»,
Ждут у моря погоды и жалостью давятся.
Я их знаю, они, бедные, рядом с нами.
У них тысяча лиц, сто тупых настроений.
Они плачут улыбкой, резко молчат словами.
Они - виной пьяных моих испарений.
Сегодня «в десны» целуют, завтра – нож в спину,
Снова в грудь тычут пальцем, разводят руками:
«Если не мы, то нас тогда быстро подвинут,
Морды набьют и задушат сетями»…
Мне близка их натура: с лихвой сумасшествия.
Я стремлюсь быть лучше. А лучше становятся?..
На что-то надеются, ждут происшествия,
Доверяют, снова на слабостях ловятся,
Глупые!..
Я – они. В тихом омуте знаем, что водится.