Как он ни ждал, она ему больше не пишет.
Все твердят:"Не судьба."
Он делает вид, что не слышит,
и слишком громкой кажется тишина.
Он не скрывал,
что любовь его во многом похоть.
Правда, умом давно понимал,
что не с ней ему ахать и охать.
И даже если б она ему отдалась,
это было бы как-то не так,
не впопад,
и стонали они бы фальшивя.
Не любовь, а лай бездомных собак,
что скулят, у помойки сидя.
У этой любви не могло быть святого.
Она поняла, прогнала и забыла.
Не его рук дело ее красота,
как бы она его ни любила.
Слава Богу, что хватило ума.