Своя у каждого война –
как кровь – погуще ли, пожиже...
Неповторима и одна
жизнь –
не бывает больше
жизней.
Когда спокойно лгут в глаза
умалчивая, украшая,
читатель! что могу сказать?!
Мешает правда?
Ложь большая
иль маленькая – полуправда
гуляет по моей стране,
торжественность сродни браваде
ребяческой
и горько мне,
и муторно, и больно,
и дышится не в полный вдох,
но всё же я пока не сдох,
и я дышу – дышу невольно.
Я знаю правду о войне:
за жизнь берёт такую плату, –
не утопить её в вине;
все выжившие – виноваты,
что выжили, что не они, -
другие голодом ли, пулей…
что повезло из западни,
что не замёрзли, не уснули
от газа в Треблинке, в огне…
в руках холеры,
что просто выдержали нервы,
что жрать смогли… и не срыгнули.
Что на войне – как на войне.
что год – за два...
и всё вдвойне.