Мой мир рушится по частицам.
Это мог бы сделать каждый -
расшатать соломенный домик,
утопить кораблик бумажный.
Что потребно же этим лицам?
Чтобы я помышляла о смерти,
каждый раз просыпаясь утром
в ложе, где обитают черти?
Кто решил, что я буду прятать
свою совесть в карманах нОчи,
сохраняя в секрете похоть,
разбросав блуд у грязных обочин?
Я себя стану рушить искусней,
потому как в святых не осталось
ни одной человеческой рожи,
а терпение - поломалось!
10 мая 2012