...Шедши дорогой творческих порывов, я вдруг споткнулся о камень ранящего
слова и упал в яму незатухающей обиды.
Пару недель назад я был оскорблён до глубины души нашим стихирянским Х.,
который назвал меня бездарным поэтом. Молча проглотив пилюлю, я все эти дни
ворочался по ночам, цедя сквозь сито беспристрастного анализа наваристый
бульон своих поэтических достижений.
Судите сами.
Начало. Свой первый серьёзный стих я сочинил в 8 лет:
Мяу-мяу, ночь настала,
Звёзды блещут в небесах.
Я иду с прогулки рано,
И иду в одних трусах...
Мама была в восторге, а я понял, что поэзия - мои призвание и судьба.
Последнее, надняхшнее:
Зачем меня ты полюбила,
Зачем тебя я полюбил,
Зачем во мне ты пробудила
Любовной страсти пылкий пыл?...
Да разве могли бы Пушкин или Некрасов вот так - всего в 4-х строчках -
задать вожделенной не просто вопрос, а Вопрос с Большой Буквы?
Разве смогли бы поставить в последней строчке такое многозначащее
многоточие пламени страданий и надежды?
А душераздирающий всплеск самобичевания:
Я слишком много в жизни выпил водки,
Мне жариться в аду на сковородке...
А смог бы Лермонтов выдать шедевр (я не боюсь этого слова) на тему
выполнения производственного плана?
Я - поэт, но я доволен, братья,
И довольна вся моя страна,
Что в какой-то части Закарпатья
Вовремя продукция сдана!
Нет, я не претендую на гениальность. Куда мне до Тургенева, умудрившегося
сочинить бессмертную балладу о кобеле Муму в прозе! (Почему Муму кобель -
объяснил Задорнов - потому что сукой был Герасим). Я даже не назову себя
одарённым - просто талантливым...
Дорогие стихиряне! Те, кто потолще сердцем и не такие ранимые, как мы -
талантливые и робкие. Пожалуйста, доходчиво объясните Х., что он неправ,
что именно такие толстые слоновьи ноги беспощадных слов бездумно втаптывают
робкие ростки настоящего поэтического творчества в засасывающую грязь
отчаяния, депрессий и алкоголизма. Заступитесь!!!
апрель 2012