И вопрос не в том, что считать горькой правдой,
А что клеймить грязной ложью.
Люди ходят - немые, безликие тени -
Задворками невозможного.
И чем меньше веры - тем твёрже реальность
И меньше надежд на чудо.
В оболочке рассудка цветёт банальность
Замасленностью фаст-фуда.
И вопрос не в том, кто впадает в детство,
А кто остаётся взрослым -
Мы все получили дерьмо в наследство,
Но не все его превозносим;
Не у всех здесь взгляд - как удар в плечо,
И сердце стучит не в ритм -
Ты такой же, как я, под твоим плащом
Открываются лабиринты.
И дело, конечно, не в том, что вслед
За тобой пролетает Хаку,
Или Роланд, из Гилеада пришед,
За собою зовёт в атаку,
Или тысяча тысяч дорог поёт,
В бледно-жёлтом рассвете нежась...
Дело в том, что над миром царит расчёт -
Мы же веруем лишь в нелепость.