Знаешь, у меня это всё ещё будет: твоя осень течёт по моим щекам, когда время рождает молчание между нами, я настолько привыкла к чужим рукам, только вдумайся... больше они не ранят. У меня это всё ещё будет сто тысяч раз, ни о чём не жалеть, ничего не просить у сильных, только каплями твоя осень из моих глаз, и зимой одиночество станет невыносимым. Трафареты забытых лиц, руки за спиной, и умей, и учись любовь принимать как данность, и проклятую нежность глушить тоской, все истерики списывая на слабость, изувеченной вновь приходить домой и в колодец утра запрокидывать имя... Неужели я раньше была такой и когда я смерила свою гордыню?
От улыбок не губы, а синяки, пульс колотиться слабо в худом запястье, знаешь, всё ещё будет:
на безымянный правой руки каждый точно оденет своё.
на счастье.