В проем окна оправлен лес,
Обернутый в пушистый иней.
Прозрачной сеткою небес
Его, как пологом, накрыли.
А на столе лежит дневник,
Он не окончен и заброшен.
Котенок спит на стопке книг.
Лыжнею тронута пороша.
Шуршанье снега по стеклу
Там, где синица улетела…
И тишиной очерчен круг.
…И никому до нас нет дела.