Виноградная лоза...

Безумно жаль,
но ты не та дремучая тоска,
что смотрит вслед и согревает спину,
и поцелуем левого соска
так хочет стать моей наполовину…
Пусть хлынет дождь,
размякнут доски и прогнутся подо мной,
другая женщина мне шепчет: - Сладкий мой!
Но лишь недавно проходил я той тропой,
её не видел, хоть и не был я слепой…

Режет небо
след самолёта, как кусочек хлеба;
с тобой я был или же вовсе не был,
расскажут грустные глаза…
Был ведь праздник,
когда шептала: - Нежный мой проказник!
И вся сочилась, ожидая казни,
как виноградная лоза…

Безумно жаль,
но по тебе я больше не грущу,
когда туман вдруг станет, как постель,
туда другую я впущу,
но ты – она, или она твоя лишь тень…
Январский сон,
пришла весна кошмаром мокрых крыш,
и спит не мой любимый мной малыш;
а ты опять, опять, опять молчишь,
в который раз, напоминая тишь…

Режет небо
звук самолёта, как кусочек хлеба,
другая женщина со мной, раздета
и смотрит с нежностью в глаза…
Будет праздник,
она прошепчет: - Ах, ты мой проказник!
И вся прогнётся, ожидая казни,
как виноградная лоза…