По фотовыставкам ходить
средь графоманов и эстетов,
листать районные газеты
и ничего не находить…
Там жизнь закончилась моя
(а показалось, то – начало),
где дремлет лодка у причала,
под грушей новая скамья,
подспудный хор родных мелодий,
закуски на помин души.
Я лишь вздохнула: - Развяжи!
И отпустил Господь поводья…
Камыш молчал. А рябь реки
рассвет покрыл морозной ряской.
И Лик сквозь блекнущие краски
мерцал с обугленной доски…
По фотовыставкам ходить,
блистать зачем-то в тусклом свете,
в случайном чьём-то силуэте
напоминанье находить,
что жизнь закончилась моя
и больше не вернётся всуе
ни соловьём, ни поцелуем
в родные чуждые края.