Во-вторых, как попало приходит осень.
Как постскриптум. Как вера во всё, что ты знал...
Запятым расстояния лет по восемь,
да и чувства-доносы линуют вокзал.
В гераклитово русло впиваюсь дважды.
Пешеходной дорожкой по миру ложусь.
Обними меня, небо, хотя б однажды...
Не молись мне, не бойся, я снова вернусь.
Я останусь крестом на твоей голгофе,
полутоном, судьбой, подоплёкой для фраз...
...И когда ты молчишь, в этой чашке кофе
отражается вечность, сгоравшая в нас.
Поднимаюсь на солнце намного реже.
Пустотой заполняю непрожитый год.
...Ты же знаешь, что дождь не бывает прежним;
что по-разному дышит, по-разному ждёт.
Я останусь мечтой. Послевкусьем взгляда.
Непрочитанной книгой. Дорогой домой.
...Да хранит тебя то, что приходит завтра.
Да хранит тебя ангел, рождаемый мной.
У шершавых озёр приютились лужи.
Исчезая, душа оставляет вину.
...Восходящему солнцу так мало нужно –
лишь раскрытых ладоней навстречу ему.
За деревьями ветер читает прозу
поколению ангелов на ночь, о том,
что я стал различать за шипами – розу;
что случается чудо. Но, правда, потом.
Я останусь теплом на холсте Вазари,
фиолетовым ветром, росой на заре
и охапкой цветов на твоём рояле...
или, если ты хочешь... тоской по тебе...
2013